1
Wir sind die kleinen Werwiewas,
die schwabbeligen Sauerei‘n,
der Erdlöcher sine qua non,
die wohlbekannten Lass‘-es-sein.
Geschwitz, Gesabber, Ächz und Stöhn,
wie hohler Klang aus stummem Mund,
die ach so schroffen Tunurgut,
des rechten Dämchens linker Hund.
Wir sind die satte Sättigung,
des blinden Auges seh‘nder Fleck,
gestylter Hypothalamus,
intuitiv und ohne Zweck.
2
Sier denkt sich gräulich Welt aus Wort
mit Volt und Wert von hier bis da.
Staunt dann ob diesem Tatendrang,
kommt Wichtigem verzweifelnd nah.
Gesechzehntelt Dings-Bums hoch vier
erleuchtet sier Verstandesrand.
Nadel am Hut mit Tagesspruch,
strauchelt sier über bleichen Tand.
Im Fallen reißt sier R. Mut mit
in voll möbliertes Hallenbad,
bricht ihr dabei das Schlüsselloch,
erhitzt, verdreht um ein paar Grad.
3
Sie sitzen wohl in Kugelform.
Die Körper wogen Stundenschwund,
werden sich Trage, Bahre, Bett,
sind sich durchsichtig, nichtig, bunt.
Wer da zuerst hustet verliert.
Subjekt, Objekt kein Fühlen währt,
Kugel wird Ball und springt und prallt
vom Staubpuster bis an den Herd.
Aus Kugel, rund und Ball und Stund‘
wird mein und mein und mein allein.
Wen wundert‘s, dass es allseits brummt
will lieber doch ein Dreieck sein.
4
Aus seinem Drücken zieht er was,
unterpflücken ums Bücken fein,
holt aus mit Staat und Söldnerschar,
ein Phantastillionär zu sein.
Kundig im Brauch von Schall und Rauch
von Vitamin B und weiß-was,
zündelt im Leerstellenbetrieb,
züngelt im wisch-wasch Parteinass.
Er kennt euch nicht und ruft euch doch,
will blindrechts neolibonal
inklusive Nordseeurlaub.
Frei Individu? Minimal.
(Lose) angelehnt an das wärmstens empfohlene „Opus Null“ von Hans bzw. Jean Arp (1886-1966).
