Beißender Rauch verzerrt den Blick in die Vergangenheit. Und offenbar auf Feuerlöscher. Der Rauchmelder fiept nicht mehr, piept nicht mehr, quiekt nicht mehr.
Meine fiebrigen Träume zeigen mir, was ich schon wusste: dass ich keinen Frieden mehr finden werde, dass mir Stille zum Fremdwort geworden ist; dass die schmelzende Scholle der Rationalität auf wogenden Wellen des Wahnsinns tanzt.
Ich trage neue Schuhe, aber den alten Rucksack. Ist es albern anzunehmen, dass der nächste Versuch ein anderes Ergebnis haben könnte? Wenn ich nicht so verdammt müde wäre, würde ich es vielleicht darauf ankommen lassen. Denke ich mir, halb fröhlich, halb traurig und watschle in den nächsten doppelblöden Versuchsaufbau. Hätte auf die Sache mit der Laufrichtung hören sollen.
